Добрый день, колыбелечка моя уютненькая.
Как ты тут? Соскучилась?
Я - очень.
Прости, я так долго ничего не писал тебе, ты наверное решила что всё, забыл я о тебе? Нет, не забыл конечно, просто как-то вот всё недосуг было.
Ну и потом, ты ведь знаешь, что я не пишу тебе, когда у меня всё хорошо.
И не то чтобы у меня всё было хорошо, просто как-то находились силы делать вид, что всё в порядке.
А вчера что-то сорвалось. Просто до слёз, когда ревешь тихонечко и не можешь остановиться.
Изумительное состояние: мысль "меня никто не хочет" взяла и вломилась в мозг тараном. Смела хрупкую защиту и пробилась туда, откуда её не выгонишь.
И ты плачешь и идешь домой, чтобы плакать дальше, ничего не объясняя жене.
А всего-то в очередной раз выбрали не тебя. И ты в очередной раз увидел, как на лету влюбляются - не в тебя.
Впрочем, "не тебя" выбирают уже много лет. И да, жена тоже выбирает не тебя.
А ты просто никому не можешь рассказать о том, что уже не первый год ваша семья - это существование вразжопицу (замечательное слово, кстати) и вас связывает привычка. И сын. И что ты периодически воешь на луну от бессилия. И что по-прежнему любишь эту женщину, а сам для неё - чуть лучше мебели.
Извини, колыбелечка, что-то я совсем раскис, нельзя так. Надо быть сильным.
Прости.
И - до следующей встречи.